(ENGLISH VERSION AVAILABLE BELOW)
- Dale… arrancá… no seas cruel… Si arrancás ahora te llevo a que te laven. Y que te enceren. Nunca te enceraron. Vas a ver, es como ir a un spa. Y te cambio el aceite. Te voy a poner el mejor del mundo. Eso no va a ser aceite, va a ser champagne, aceite para naves espaciales… Dale, arrancá… si yo te quiero…
Y entonces, el Apocalipsis según Chávez oscureció el mundo. Un terremoto en China, otro en Perú, otro en Chile, otro en Haití. Un huracán en Myanmar, las bolsas caen hasta el subsuelo, España llega al 20% de desempleo y la crisis hipotecaria afecta hasta a Malawi. Después fue culpa de los griegos, claro, ellos fueron los que inventaron esta civilización.
Si estábamos mejor cuando éramos monos, ¿te acuerdas? Había un jefe que decía ‘sacáos los piojos los unos a los otros como yo los he sacado’. Eso estaba bueno. Encima, en Australia nacen menos canguros y a la presidenta de Argentina le aparece un grano en la mejilla. Estamos jodidos.
Las señales son las correctas. Yo os iré entregando uno a uno al filo de mi espada, y todos pereceréis en esta mortandad, Isaias, 65:12. El imperio caerá y nada se salvará, los farsantes serán los primeros en ser devorados por las llamas del fuego eterno.
En el aire hay un olor a sulfuro que apesta. No sé si es culpa de BP, Chávez, la política del imperio, Bin Laden, Mugabe, los chinos, los fascistas de derecha o los fascistas de izquierda, pero alguien sufre una terrible gastroenteritis infecciosa que nos termina afectando a todos.
Esa es la imagen global, lo que aparece en los periódicos. Pero la vida real, nuestra vida pequeña y diminuta, se desarrolla según la dictadura de la furgoneta. Hoy se me rompe el parabrisas, mañana la cremallera y pasado mañana nuevamente el parabrisas. Se corta el resorte del acelerador y, mientras lo desarmo, uno de los tornillos se rompe dentro de la rosca. Después de una nueva alineación, los neumáticos siguen gastando más por el lado de adentro. El limpiaparabrisas de la puerta trasera, que se queda trabada desde una salida de ruta en Zimbabwe, ha dejado de funcionar. Cariño, el tornillo del cárter está girado y no podemos cambiar el aceite. El alternador ya no carga, el silenciador está roto, la cuarta rasca, hay que bajar la caja y escuchar un rato a Bob Marley.
Pero no son averías causadas por el desgaste de 18 años de vida, no. Es venganza por un pozo mal encarado, cabreo por abandono durante un par de meses, opinión. Estoy seguro, más que seguro, re-seguro, que nuestra furgo tiene carácter. Todos los que dicen que los objetos no tienen alma están equivocados.
Es lógico que nuestra Cucaracha Libre se rompa durante una vuelta al mundo por rutas secundarias que ya dura más de 10 años. Pero no, ella no funciona así, ella no se rompe por cansancio. Ella se rompe por celos y venganza. Ella es japonesa pero tiene sentimientos latinos.
Y habla cuando se corta el cable del acelerador en medio de la Pampa, cuando se quema todo el circuito eléctrico a 300 kilómetros de reiniciar el viaje o se rebela con una avería fantasma en la que no coinciden cinco mecánicos distintos.
Hace unos días cumplimos 10 años viviendo en la ruta. Nosotros queríamos celebrarlo en una playa de agua tibia, la furgo quería celebrarlo en un mecánico de aceite espeso. Cada cual tiene sus gustos. Ganamos, por algo tengo las llaves, pero al día siguiente tuvimos que ir al mecánico. Nos salió caprichosa la niña.
Fue como cuando llegamos al sur del mundo. Nosotros estábamos emocionados de llegar al final de la Ruta 3, el último camino de Tierra del Fuego, el último camino de América. La furgo también. Y cuando volvíamos a Ushuaia se le rompió el disco de embrague. Fue de la emoción.
Mientras tanto yo le hablo, le susurro palabras bonitas cargadas de buenas intenciones, como si ella tuviera la capacidad de comprenderme, de responderme, de hacerme caso.
Nuestra furgo, como tantas otras furgos y cuatro por cuatros y bicicletas viajeras, tiene nombre. Entonces le digo cosas bonitas a mi cucarachita linda, le doy palmaditas cariñosas en los faros traseros, le acaricio el volante, le limpio la caquita de paloma que se le pega al parabrisas, la visto de tatuajes…
Como Robert Redford, vamos, igualito. Soy El hombre que susurraba a sus caballos de fierro.
126- The man who whispered to the horses of his engine.
“Come on… start… don’t be cruel… If you start now, I’ll take you to a car wash. And to be waxed, too. You’ve never been waxed. You’ll see, it is like going to a Spa. And I’ll change your oil. I’ll give you the best oil of the world. It is not going to be oil, it’ll be champagne, oil for spacecrafts…Come on, start… I love you…”
And then, The Revelation according to Chávez, darkened the World. Earthquakes in China, Peru, Chile and Haiti. A hurricane in Myanmar, the stock-exchange market falling to the underground, Spain rising to 20% unemployment and the real state crisis affecting even Malawi. After all, it was Greeks fault, of course, they’ve invented this civilization.
We were better when we were monkeys, do you remember? There was a boss who ordered “groom each other, like I did”. That was good. And then in Australia fewer kangaroos are born and a pimple appears in the cheek of the Argentinean President. We are fucked / damned.
The signs were the correct ones. Therefore will I number you to the sword, and ye shall all bow down to the slaughter, Isaiah, 65:12. The empire will fall and nothing will be left, the fake will be the first ones to be devoured by the flames of eternal fire.
There is a sulfur smell in the air that sucks. I don’t know if it is by fault of BP, Chávez, the Empire politics, Bin Laden, Mugabe, the Chinese, right wing fascists or left wing fascists, but someone is suffering a terrible infectious gastroenteritis that is affecting us all.
There is a sulfur smell in the air that sucks. I don’t know if it is by fault of BP, Chávez, the Empire politics, Bin Laden, Mugabe, the Chinese, right wing fascists or left wing fascists, but this worldwide terrible infectious gastroenteritis affects us all.
This is the global picture, what you read in the newspapers. But real life, our tiny little lives, are developing under the van’s dictatorship. Today the windshield is broken, tomorrow the cremallera steering, and the day after tomorrow it will be the windshield again. The spring on the accelerator pedal breaks, and while pulling it apart, one of the bolts breaks inside the nut. After a new alignment the tires are worn out on one of the sides. The back windshield wiper stopped working, and the back door has been tricky to open since we left Zimbabwe. Honey, the bolt in the oil pan is stripped, so we can’t change the oil now. The alternator is not charging, the muffler is broken, fourth gear is noisy, so we have to take out the transmission box and listen to Bob Marley for a while.
But these failures are not caused by wear during the van’s 18 years of life. These are revenge by our van, for our bad driving over pot holes, annoyance for abandoning it for a couple of months, opinion. I’m sure, more than sure, re-sure, that our van has character. All those who say objects don’t have a soul, are wrong.
It is logical that our Cucaracha Libre breaks down on the Around The World trip via secondary roads that has lasted more than 10 years. But no, she doesn’t work that way, she breaks down for tiredness. She breaks down for jealousy or revenge. She is Japanese but has Latin feelings.
And she speaks when the accelerator cable breaks in the middle of the Argentinean Pampa, when an electric circuit burns within 300 km of restarting the trip, or she rebels with a mysterious failure where five different mechanics have five different opinions.
A few days ago it was our 10th anniversary on the road. We wanted to celebrate it in a warm water beach, the van wanted to celebrate it in a workshop with thick oil. Everyone has its preferences. We won, we have the keys for a reason, but next day we had to go to the mechanic. The girl is fussy.
It was like arriving at the far South of the World. We were excited to arrive to the end of Ruta 3, the last road in Tierra del Fuego. The van, too. But when we were driving back the clutch disk broke. It was the excitement.
Meanwhile I talk to her, I whisper nice words filled with good intentions, like she had the capability to understand, to reply me, to obey me.
Our van, like so many other vans and 4WD and traveler bicycles, has a name. Then I say beautiful things to my cute little Cockroach, I give her loving pats in the back lights, I caress her steering wheel, I clean the bird shit stuck in the windshield, I dress her with tattoos…
Like Robert Redford, it is the same thing. I am the man who whispers to his iron horses.
Te puedo asegurar Pablo que estas máquinas tienen sentimientos…. Yo he trabajado de mecánico y los coches son como los niños pequeños… incluso a veces tontos.
Tu cuidala mucho y sigue susurrando que ella te escucha…. seguro.
Publicado por Victor | 26 junio, 2010, 11:47esta chingon el consejo … Yo tambien soy mecanico y en ocasiones los carros nos desesperan tanto que creo que es una buena terapia para el carro y uno tambien suerte camaradas.
Publicado por Fernado Sanchez | 23 mayo, 2012, 19:19